Я умер в Париже однажды под осень Когда Вы опять ушли от меня... Все так как всегда, но уже никто Вас не спросит: Ужель Вы, Мон Шер, совсем не любили меня?
Меня не запишут покойником в нотариате- Я умер душой, хотя телом почти что здоров, Разорван блокнот на клочки, и лежит на кровати Душа, что мертвее той кучки ненужных стихов...
Меня не снесут на Сен Женевье, Ведь я пока что формально живой, И в честь меня весь бульвар Ришелье Сентябрь не засыплет опавшей листвой...
А завтра мне скажут врачи и профессора, Что вся моя жизнь - это шизоидальный синдром. И я все пойму, что Вы - воображенья игра, Вас нет как Парижа за белым больничным окном...
Я умру в Париже, когда идет дождь, В тот день, который я уже помню, Я умру в париже, и не убегу прочь Может быть осенью, как сегодня, в среду.
Это будет среда, потому что сегодня, Когда я пишу эти строки - среда. Мои кости чувствуют поворот И никогда настолько как сегодня за весь мой путь Я не видел себя настолько одиноким.
-
-
10.02.2014 в 12:16